Maboss Johannes Ortmann
Fachberater bei der Nama Traditional Leaders Association Namibia, Namibia

Menschenrechtsverteidiger*innen in Namibia arbeiten in einem Umfeld, das trotz demokratischer Stabilität zunehmend unsicher wird. Eine Bedrohung ist die digitale Überwachung: Die verpflichtende SIM-Registrierung mit biometrischen Daten und die Speicherung von Metadaten über fünf Jahre begünstigen staatliche Kontrolle und Selbstzensur. Da ein umfassendes Datenschutzgesetz fehlt, sind Aktivist*innen außerdem anfällig für Cyberangriffe und Datenmissbrauch. Frauen und geschlechtsdiverse Aktivist*innen sind zusätzlich Zielscheiben von Online-Belästigungen, sexualisierter Hassrede und Desinformationskampagnen, vor allem während Wahlen. Auch bei öffentlichen Aktionen berichten Betroffene von Einschüchterung und Schikanen – besonders jene, die Korruption oder patriarchale Strukturen kritisieren.

Rechtlich existiert in Namibia kein spezieller Schutz für Menschenrechtsverteidiger*innen. Die Verfassung bietet nur begrenzte Absicherung, und deren Umsetzung ist nicht gesichert. Zivilgesellschaftliche Netzwerke wie die APC (Arts Performance Centre) versuchen, mit Schulungen zu digitaler Sicherheit und gendersensiblen Ansätzen gegenzusteuern.

Es sollte verstärkte digitale Sicherheitsmaßnahmen, regelmäßige Risikoanalysen und mehr rechtliche Aufklärung geben. Ohne gezielte Schutzmechanismen und politischen Willen bleibt der Einsatz für Menschenrechte in Namibia mit persönlichen Risiken verbunden.

Beatriz Bautista
Juristin und Menschenrechtsverteidigerin, Bolivien

Ich bin Aymara aus dem bolivianischen Hochland und arbeite seit vielen Jahren in der Organisation Qhana Pukara Kurmi, die über hundert indigene Gemeinschaften in Bolivien begleitet. Wir verteidigen unser Land, unser Wasser und unsere kollektiven Rechte gegen zerstörerische Bergbauprojekte von transnationalen Konzernen bis hin  zu lokalen Initiativen. Ein Schwerpunkt ist die juristische Begleitung indigener Gemeinschaften und die Anwendung unseres eigenen Rechtssystems, das in Bolivien der staatlichen Justiz gleichgestellt ist. Seit vielen Jahren unter-stützt unsere Organisation Gemeinschaften in diesen Kämpfen und jedes Jahr wächst der Druck.

Unsere Arbeit war friedlich und rechtlich fundiert, aber sie wurde sichtbar – und damit gefährlicher. Be-reits 2015 wurden wir wegen unseres Engagements gegen ein italienisches Bergbauunternehmen attackiert; ich selbst wurde damals körperlich verletzt. 2019 griff uns die Regierung öffentlich an, schloss unsere Büros und diffamierte uns, um unsere Arbeit zu delegitimieren.

In diesem Jahr eskalierte die Situation erneut. Wir unterstützten Gemeinden in Viacha, die gegen schwere Umweltverschmutzungen durch hochgiftige Chemikalien protestieren: Quecksilber, Cyanid, Schwefelsäure, die in unsere Flüsse gelangen und letztlich meine Heimat, den Titicacasee, bedrohen. Ein Gericht be-stätigte uns die Rechte der betroffenen Gemeinschaften gegenüber den Bergbauunternehmen, doch ungeachtet dieses Urteils griff der Staat nicht ein und schützte uns nicht. Daraufhin begannen die Drohanrufe, Beleidigungen, anonymen Nachrichten. Minenarbeiter*innen tauchten immer wieder in der Nähe unserer Arbeitsstätte auf, doch die Behörden blieben entgegen den Verpflichtungen aus internationalen Abkommen und nationalen Gesetzen untätig. Wir mussten unsere Büros verlassen, die Schilder abmontieren und uns versteckt halten. Wochenlang konnten wir nicht zurückkehren; Nachbar*innen warnten uns vor Fremden, die nach uns fragten.

Heute arbeiten wir wieder: vorsichtig, beobachtend, mit Kameras und Fluchtrouten. Angst begleitet uns, aber Schweigen wäre ein Sieg für jene, die unser Land vergiften und unsere Würde angreifen.

Wir verlangen keine Privilegien. Wir fordern Schutz, um unsere Arbeit fortsetzen zu können. Schutz für diejenigen, die unsere Territorien verteidigen und im Einklang mit der Natur leben wollen.

Wer von einer „grünen“ Energiewende spricht, darf nicht wegsehen, wenn die Rohstoffe dafür auf dem Rücken unserer Völker gewonnen werden. Für manche mag die Transformation sauber erscheinen. Für uns bedeutet sie Vertreibung, Gewalt und die reale Gefahr, als indigene Gemeinschaften physisch und kulturell ausgelöscht zu werden.

Wir bleiben. Weil wir Teil dieses Landes sind – und dieses Land Teil von uns ist.

Yahya Ekhou
Autor und Menschrechtsaktivist, Mauretanien

Mauretanien ist ein isoliertes und stilles Land, ähnlich wie die riesige Wüste, die mehr als 90 Prozent des Landes bedeckt. In dem westafrikanischen Land wird täglich ein Kampf ausgetragen, der nicht mit Waffen, sondern mit Worten, Prinzipien und unerschütterlicher Entschlossenheit geführt wird. Menschenrechtsaktivist*innen sehen sich dort zunehmend in Gefahr, wenn sie sich für Religionsfreiheit, Minderheitenrechte und die grundlegende Würde von Andersdenkenden einsetzen.

Religiöse Institutionen, das Militär und das Stammessystem arbeiten zusammen, um eine gefestigte Diktatur zu schaffen, die alle vernichtet, die es wagen, zu widersprechen oder Veränderungen zu fordern. Minderheiten, die anderen Religionen oder sogar anderen Glaubensrichtungen des Islam angehören, werden jeglicher Rechte beraubt. Personen und Organisationen, die auf diese Probleme aufmerk-sam machen, werden unterdrückt.

Mutige Einzelpersonen und Organisationen wie „Liberals Mauritania“ und „Pour une Mauritanie laïque“ setzen sich für die Rechte derjenigen ein, die es wagen, anders zu denken, etablierte Normen in Frage zu stellen oder einfach nur ihren Glauben ohne Angst auszuüben. Jede Kampagne, die wir starten, jede Erklärung, die wir abgeben, trägt die Hoffnungen unzähliger Menschen, die eher aus Notwendigkeit als aus freier Entscheidung schweigen. Unsere Mitglieder werden häufig für Monate oder Jahre ins Gefängnis gebracht, verbunden mit hohen Geldstrafen.

Auf Demonstrationen wurde meine Hinrichtung gefordert und meine Staatsbürgerschaft wurde mir als Strafe und Versuch, mich zum Schweigen zu bringen, entzogen. Das herrschende Regime ist durch meine Teilnahme an internationalen Konferenzen und Veranstaltungen zur Lage in Mauretanien beunruhigt. Ich bin in einem Land aufgewachsen, in dem das Schweigen oft als Tugend gilt, und das Denken als Gefahr. Schon früh habe ich verstanden, dass Worte Gewicht haben, sie können Mauern erschüttern, aber auch Ketten anziehen. In Mauretanien über Wahrheit zu sprechen, über Freiheit, über das Recht, anders zu sein, bedeutet, sich selbst zum Ziel zu machen. Es gibt ein tiefgründiges Zitat der Philosophin Hannah Arendt, das mein Ziel treffend zum Ausdruck bringt. „Das Recht, Rechte zu haben“.

Als Menschenrechtler stehe ich auf der Seite derer, die niemand hört: Minderheiten, Frauen, Menschen, die es wagen, Fragen zu stellen. Ich glaube, dass Würde kein Privileg ist, sondern ein universelles Menschenrecht. Doch in den Augen der Mächtigen wurde dieser Glaube zu einer Bedrohung. Ich wurde beobachtet, bedroht und verhaftet. Mein Name stand auf Listen, meine Worte galten als Verrat. Nicht weil ich Hass verbreitete, sondern weil ich Liebe zu Freiheit und Menschlichkeit verteidigte.

Ich erinnere mich an die Nächte, in denen ich im Dunkeln saß und versuchte, den Lärm der Angst zu überhören. Ich wusste: Wenn ich bleibe, verliere ich alles. Wenn ich gehe, verliere ich auch etwas, aber vielleicht gewinne ich die Möglichkeit, zu sprechen. Meine Flucht war kein Akt der Feigheit, sondern des Überlebens. Ich trug keine Koffer voller Dinge, sondern voller Erinnerungen an Stimmen, die verstummt sind, an Träume, die begraben wurden, und an die Hoffnung, dass eines Tages kein Mensch mehr fliehen muss, um frei zu sein.

Heute lebe ich fern von meiner Heimat im Exil, aber mein Engagement kennt keine Grenzen. Ich spreche weiterhin über die, die nicht sprechen können, und schreibe über das, was viele zu vergessen versuchen. Die Entfernung hat meine Stimme nicht leiser gemacht, im Gegenteil, sie hat sie klarer werden lassen. Ich glaube fest daran, dass Freiheit kein Geschenk der Mächtigen ist, sondern das Recht der Schwachen. Und dass kein Gefängnis, keine Drohung, kein Exil eine Idee töten kann, deren Zeit gekommen ist. Ich habe mein Land verlassen, aber die Liebe zu ihm nie verloren. Ich kämpfe weiter für ein Mauretanien und eine Welt, in der niemand Angst haben muss, Mensch zu sein.

Jazmín Romero Epiayú
Indigene Anführerin und Menschenrechtsverteidigerin, Kolumbien

Ich bin Wayúu aus La Guajira, einer Region, die reich an Ressourcen und zugleich von extremer Armut geprägt ist. Unser Territorium ist nicht nur Land, sondern Heimat, Nahrung, Wasser und Spiritualität. Die Erde zu verteidigen, bedeutet für uns, das Leben zu verteidigen. Seit Jahren beobachte ich, wie Megaprojekte – Kohleminen, Gasförderung, großflächige Windparks – unsere Gemeinschaften verdrängen, unsere Wasserquellen austrocknen und unsere Kultur bedrohen. Viele dieser Projekte werden ohne freie und informierte Zustimmung vorangetrieben. Die Folgen sind Landraub, Hunger, Konflikte in den Familien und eine zunehmende Präsenz bewaffneter Gruppen. Besonders gefährdet sind Frauen, Mädchen und Jugendliche. Als Führungsperson spreche ich öffentlich über diese Gewalt und die massenhaften Vertreibungen, die in unserer Region stattfinden. Ich habe die Zwangsräumung zahlreicher Gemeinden dokumentiert und im kolumbianischen Kongress die Rechte meines Volkes verteidigt. Diese Arbeit hat ihren Preis: Seit 2012 lebe ich mit Drohungen, Einschüchterungen und Überwachungen. Unbekannte fotografieren mein Haus, Gruppen bewaffneter Männer tauchen in meiner Nähe auf, und mehrmals wurde auf mein Zuhause geschossen. „Ihre Stunden sind gezählt“, sagte man mir in einem der Drohanrufe. Der Staat gab mir daraufhin eine kugelsichere Weste und ein Telefon – doch kein einziges Mal echte Sicherheit. Heute weiß ich: Die Bedrohung kommt von vielen Seiten, von bewaffneten Gruppen, von Akteuren, die von den Megaprojekten profitieren wollen, und von jenen, die meine feministische und antipatriarchale Arbeit in unserer eigenen Kultur ablehnen. Als Wayúu-Frau verteidige ich nicht nur unser Territorium, sondern auch die Rechte von Frauen und Mädchen. Damit habe ich Machtstrukturen herausgefordert, die tief in unserer Gesellschaft verankert sind. Die spirituelle Verantwortung gegenüber unserem Land ist für mich ein Auftrag. Der Wind, die Wüste, das Wasser – sie sind Teil unseres Lebens. Wenn Unternehmen oder staatliche Stellen versuchen, diese Welt zu zerstören, zerstören sie auch uns. Der Widerstand ist deshalb keine Wahl, sondern ein Gebot unserer Existenz.